Память крутит пластинки твоей души.
Пусть ползёт до картинки её игла.
Пусть она доиграет, ты не спеши,
Всё, что в нежном месте уберегла.

Пусть наступит осень, пока тепло
И душа не просит лететь на юг.
Хорошо, что в восемь ещё светло,
И уже светает — волшебный круг.

Пусть она играет, касаясь струн,
И звенящим воздухом бередит
Страсти позабытых старинных рун
И вполне мальчишеский аппетит.

Память ставит музыку наобум,
Ту, что не заказывал и не ждал,
Чтоб ты отключил свой надменный ум
И в обнимку с памятью порыдал.

Леонид Агутин, 08.09.2025
Рисунок: Елизавета Морозова.

Читайте также:

• О чём писать?